La Pingüinera

Sacado de la leyenda arturiana y adaptado para Fer Por Marta Luz Manríquez Morales La leyenda Arturiana o del Rey Arturo viene desde la edad media y ha sido tratada por muchos autores, sobre todo por los que aman lo celta o céltico. Esta es una versión libre del nacimiento del más grande mago y alquimista de la historia, Mydryn Emrys o Merlín, como lo llamó Hollywood. Antes de ser el país que hoy conoces como Inglaterra o Gran Bretaña, esas tierras formaban parte del imperio romano con el nombre de "Britania", es decir que Gran Bretaña viene de ese nombre latino. No era un país ni un reino sino un puñado de reinos de todos portes con distintos reyes y con clanes o familias como en Escocia. El imperio nombró un regente llamado Ambrosius que gobernaba todos esos pequeños reinos pero era mandado por el emperador. Podrás creer que un rey es alguien con mucho poder y que hace lo que quiere, pero ¿sabes? alrededor de ellos hay una muchedumbre de...

Por Marta Luz Manríquez Morales El otro día me dió un berrinche, perdí la paciencia con una amiga querida porque la política me tiene hasta la coronilla. ¿Qué quiere que le diga? Soy una mujer de izquierda, luché contra la dictadura con mi poesía, lo que me ha significado no poder ejercer mi carrera de Profesora de Estado en Educación Media, mención Lenguaje y Comunicación. Pero oír día tras día los mismos discursos políticos, ver que la gente mira el futuro por el espejo retrovisor... me da lata, me cansa. Ya estoy a punto de perder la poca paciencia que me queda. Y no soy la única. No más mire usted al pueblo mapuche... lleva siglos esperando justicia y ya perdió la paciencia. No me salgan con idioteces del "terrorismo ", "los encapuchados", "las quemas de fundos". Si el pueblo mapuche simple y llanamente se cansó de esperar. Y los estudiantes van por el mismo camino. Y ojo! No sólo en Chile. Sin ir más lejos... la pobreza ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Detrás de los edificios detrás del cemento está el bosque invisible pero vivo latiente y sangrante Rojos copihues canelos olorosos y el paso sigiloso del manque Detrás de las calles asfaltadas del mall y del Jumbo camina casi volando el pequeño traro todavía siendo Felipillo pero creciendo para convertirse en el gran LAFTRARO (Lautaro)

A Fernandito Por Marta Luz Manríquez Morales Un día vimos una película sobre un dragón. Al irse a dormir, Fernando me preguntó ¿Mamá?  ¿Crees que los dragones se hayan extinguido como los dinosaurios? ¡No creo que sean imaginarios! En la China encontraron huesos de dragones. Bueno, le respondí. La Madre Naturaleza es un misterio para nosotros... especies nacen, otras que se extinguen o creemos que se extinguen y luego reaparecen . Yo creo que los dragones son reales, que existieron y que por alguna razón ya no se les ve. San Jorge peleó con un dragón malvado y lo venció. Había dragones en la edad media, algunos malvados, que custodiaban tesoros y quemaban aldeas enteras y otros buenos y pacíficos, vegetarianos y amistosos. Existía la leyenda que con las escamas del dragón plateado se podía fabricar oro y eso causó una persecución terrible. Yo creo que algunos pocos sobrevivieron y viven en remotas regiones como el Amazonas o el...

Por Lorena Ledesma (escritora argentina) Me sentaba en la plaza antes de entrar al trabajo para respirar la pureza de un momento de paz y soledad. Disfrutaba sentir la calidez del sol antes del encierro por 8 horas. Trabajaba en un hostel de Avda. de Mayo, en pleno microcentro porteño, tomaba el colectivo con la antelación necesaria como para estar muy cerca de éste una hora antes. No era un mal empleo, allí conocí a montones de turistas y ese contacto me permitió ampliar las fronteras de mi mundo con mucha facilidad. Para mí no eran sólo huéspedes, para mí eran fragmentitos del resto del mundo a mi alrededor hacerle preguntas me permitía asomarme a una ventana y contemplar a través de sus palabras el otro lado. Cuando los veía o los oía llegaban a mí aromas, paisajes y sonidos de lugares que jamás visitaré. Hasta entonces no tenía un alma nómada en sentido real, no soñaba con subirme a un avión, bus o barco y cumplir con un artificioso itinerario. Tampoco era...

Por Jorge Muzam (escritor chileno) La creación literaria es por esencia un acto de libertad suprema. Sin embargo, sus enemigos están en muchos lados. Pocas cosas me exasperan tanto como los poetas o críticos literarios que se llenan la boca con la métrica poética, o con teorizaciones literarias que buscan exactitud milimétrica en cada poema, como si anduviesen dando el visto bueno con una huincha de medir. Fue una de las razones por las cuales vomité mi carrera de literatura y me dediqué a estudiar algo más útil para el conocimiento, porque gran parte de los académicos y estudiantes de esas carreras son unos vagos del culo. Una oración endecasílaba puede ser un buen ejercicio, un juego de ociosos, pero no una poesía. La poesía brota del caos infernal de los temperamentos inquietos o de las miradas serenas que necesitan deletrear el caos del universo, pero no desde la academia. Lo cual no quiere decir que en la academia o en los cultores que se guían por las reglas académ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Siempre has amado a las mariposas, las abejas, las libélulas y los moscardones. Estos son tus favoritos. Un día de verano vi que llevabas en el cuenco de tus manos un pequeño insecto que no distinguí. Pensé que era una mariposa, pero no, era un moscardón. Dí un grito histérico y te pedí que lo soltaras... va a picarte !! - grité -suéltalo ahora!!. Pero me miraste con tus grandes ojos verdes y me respondiste muy serio -pero, mamá , si es mi amigo. Yo soy su profesor-. Y entonces, cuando mi enfermedad me impidió levantarme, te escribí este cuentito tan tierno como tú. Había en el sur de un país latinoamericano un hermoso jardín lleno de árboles frutales, ciruelos, guindos, frutillas y una impresionante cantidad de flores. Rosas rojas, amarillas, pálidas, ribeteadas de rojo, rosadas, blancas y hasta naranjas. También había lirios, flores de jarro, calas, margaritas y lavandas, que eran las favoritas de los golosos moscardones. ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Te gusta la Violeta Parra. Has escuchado sus canciones desde que estabas en mi vientre y ahora las cantas con tu vozarrón que quiere parecerse a tu ídolo Pavarotti. Esta canción en especial te gusta mucho sin que sepas por qué. La Violeta Parra era hija de un profesor como muchos de tu familia y de una campesina sabia como tu abuela. Era una mujer de pueblo, pero llena de la luz del genio y eso, eso es algo muy doloroso. Los genios, mi niño, están destinados a dar sin recibir nada a cambio, a entregarse, desgarrarse y arder para dar luz. Y eso causa mucha pena. Violeta estaba tan llena que se volcaba entera y seguía colmada. Pero a la vez se sentía muy sola. Se que tú te sientes solo, lo noto, soy tu madre. Yo también me siento así... sola, aunque haya mucha gente, y tal como tú vuelcas tu dolor rompiendo vidrios, yo lo vuelco escribiendo y, a veces, lastimando a los que amo. Incluyéndote. Incluyéndome, porque me lastimo a mí misma. La ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Los lobos, hijo de mi alma, no son criaturas malas. Viven en grupos que se llaman manadas, dirigidas por un macho líder y cazan también juntos. Las madres lobas son muy tiernas con sus cachorros, se turnan para cuidarlos cuando alguna sale a cazar y rara vez abandonan a los viejos o enfermos. Sólo en casos extremos un lobo se aparta de su manada. Son muy solidarios y fieles, y si se los cría de pequeños son domesticables y se comportan como un perro, de los cuales son parientes. Una vez una mujer dio a luz en los territorios de una manada y falleció a los pocos días. El lobo líder se reunió con los más ancianos y tras una serie de discusiones acordaron criar a la criatura humana que era una niña. Varias lobas se turnaron para amamantarla y le procuraron pieles de sus presas para que cubriera su desnudez porque la pequeña humana no tenía pelo en el cuerpo, sólo en la cabeza. Tampoco tenía colmillos ni garras y un oso les ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Había una vez una bella mariposa azul que vivía en la selva Amazónica en el Brasil.Se llamaba "Graciana " y era muy bella , de gran tamaño y alas completamente azules. Vivía en un hermoso hábitat. Tal vez uno de los más maravillosos del mundo. Una selva frondosa y viva , con mil tonos de verde, árboles y plantas de gran tamaño. flores de todos los colores imaginables y deliciosos aromas.  Un gran río donde habitaban delfines machos que por luna llena tomaban formas humanas para preñar a las doncellas más bellas de las tribus ocultas , aves de maravillosos coloridos y cuyos trinos eran un himno a la vida , voraces pirañas que convivían con perezosos yacarés , pero que por general no causaban molestias y una fauna que parecía provenir del paraíso terrenal, pero que por desgracia, la garra del humano había empezado su labor destructora en ese bello lugar. Los turistas por ejemplo, no siempre sabían apreciar lo que veía...

Dedicado a Fernandito Por Marta Luz Manríquez Morales En francés a los búhos de les llama hibou y en inglés owl. Como sabrás salen sólo de noche porque los rayos solares son dañinos para su plumaje. Habitan en torres abandonadas, en cementerios , campanarios y árboles añosos. Añosos quiere decir viejos, pero tú ya lo sabes, es para que Tobita no se quede con la bala pasada. Cuando yo era una chiquilla de trenzas, no tan largas como en mi infancia, pero igual llevaba el pelo trenzado, después de hacer mis labores salí a dar una vuelta por el amplio parque de la casa de las tías. Había junto al cerco que nos separa de la casa vecina un árbol muy viejo, un roble, árbol sagrado de los celtas. Yo iba jugando con mi gato de entonces, el "Tolouse Lautrec", cuando dirigí mi vista hacia el roble. En una de sus ramas bajas había un extraño pájaro. Era castaño y sus ojos eran muy grandes con párpados que parecían salirle de abajo y no de arriba. Era apenas un polluelo, perd...

A Fernando Por Marta Luz Manríquez Morales Cuando muere una mariposa, su alma vuela hasta un bosque mágico y se une a otras mariposas transparentes que llenan de luz el lugar. Estas mariposas le dan su color al arcoiris y su misión es acudir donde hay un artista pobre desalentado. Allí se posa sobre el hombro del pintor, del artesano, del cuentista, del poeta, del cantautor y susurra palabras mágicas. El artista no la puede ver, porque está hecha de pura luz, pero siente su presencia  y se inspira nuevamente y crea cosas bellísimas, como tus ojos. Pongamos en la tierra a la mariposa muerta para que su alma pueda volverse luz e iluminar la vida de un pequeño creador. Mira... nadie muere, sólo se desprende de una cáscara vieja para poder emprender un viaje maravilloso que termina en el corazón de Dios.

(dedicado a RODRIGO ROJAS DENEGRI,  5 de Julio de 1987) Por Marta Luz Manríquez Morales ¿Duermes, Rodrigo ? ¿sientes sobre tu cuerpo el dulce manto de tu tierra? ¿ Descansas, Rodrigo? ¿Descansas por fin de la angustia del dolor, del horror al que fuiste sometido? ¿Está tu corazón en paz porque has vuelto a tu Chile y ya no te irás más? ¿Está tu corazón tranquilo? ¿Se ha hecho verdad tu sueño el más ansiado el más querido? ¿Nos ves, Rodrigo? ¿Ves como desfilamos desnudos y como dormidos buscando el tiempo perdido? ¿Nos ves caminar en busca de largas Alamedas, nos ves forjar sueños luchar contra los barrotes la cárcel de la conciencia? ¿Nos oyes, Rodrigo? cantamos, lloramos reímos ¿oyes los lamentos? las risas las canciones las palabras de hielo de fuego el fragor del pueblo y el silencio que apaga lo creativo? ¿Nos amas, Rodrigo? volviste, palomo sin alas volviste a tu nido y rociamos tu cuerpo dorado y encendimos ese infierno ...

1987 (a Francisco, Franco, Ricardo, Luis Riffo, Luis López, Claudio León )   Por Marta Luz Manríquez Morales   ¿ Porqué tienen alas los pájaros niños si sueñan con nubes y no alzan el vuelo? Acaso han dejado de ser los pinguinos hace tiempo niños a pesar de su aspecto Y sueñan en tierra con ese mar de arriba con trozos de hielo que brillan estrellas Mas, tal vez, tienen padres los pájaros niños que les dicen que los pingüinos pese a tener alas no vuelan y por eso se quedan en casa callados y mohinos, anhelando vuelos soñando a escondidas con el cielo.

Por Marta Luz Manríquez Morales La estación se quedó vacía las cuncunas con pies de hierro los trenes ya nunca volvieron las vías se cubrieron de musgo los durmientes se quedaron dormidos y dejó de ser paseo obligado el ir a ver pasar los trenes Mi abuelo, Jorge querido, fue conductor de trenes en su juventud antes que una locomotora le cortara un pie y por eso en la sangre llevo el amor a los trenes me duele ir a la estación abandonada y sentarme en las vías desiertas sabiendo que mi niñez se fue con los trenes

Por Marta Luz Manríquez Morales No sé por qué amo tanto la noche Si las mariposas no vuelan en la sombra Tal vez porque los faroles Son como un cuerpo abierto Tal vez porque la noche Nació para los poetas Y yo me sumerjo entera  En la sombra de sus dedos No sé porqué amo tanto la noche Si los poetas solos Agonizan en el silencio. ( 1988- otoño )

Por Marta Luz Manríquez Morales Nació en Viña del Mar en 1910, en el seno de una familia aristocrática. Vivió en Viña hasta los 12 años y luego se fue a Francia donde se licenció en Literatura en la Sorbonne. Hizo su tesis sobre Prosper Merimée. Una fallida incursión en el teatro, algo impensable para una niña de “familia”, provocó que su madre la trajera de vuelta a Chile. Aquí conoció al que sería el amor de su vida, Eulogio Sánchez Errázuriz. Sus trágicos amores hicieron que su amigo Pablo Neruda la bautizara como “Abeja de Fuego” y se la llevara a Argentina en donde escribió su primera novela “La última niebla”. Allí se casó con el pintor Jorge Larco. El matrimonio fue un fracaso y volvió a Chile en 1934. En 1938 salió a la luz su segundo libro “La amortajada”. Sus novelas son breves pero escudriñan lo profundo de la psiquis femenina, la atormentada alma de la mujer (reflejo de sus propias vivencias) y su choque con el mundo masculino. En esto se...

Por Marta Luz Manríquez Morales Se me ocurre que la felicidad es sólo una chispa... dura muy poco, pero al final del viaje en la vida, juntamos  esas chispitas y hacemos un gran fuego para nunca más sentir soledad ni frío.

Por Marta Luz Manríquez Morales  Del campo viniste , mi vieja con el olor de la tierra impregnándote los dedos traías contigo el brillo de los luceros y el suave mecerse de los trigos me pariste un mediodía en tu propia casa entre el cacareo de las gallinas y porque no quisiste para mi el destino oscuro que te marcó tu pobreza me entregaste a mi abuela Madre, querida ahora que ya estoy vieja quisiera volver atrás el tiempo volver a ser niña y colgarme a tu teta porque extravié mis raíces , maile y me siento en mi propia vida extraña y ajena y como tú, viejita mi cuerpo quiere volver a la tierra.

Por Marta Luz Manríquez Morales Si los llamara bestias Todas las nobles bestias De los bosques y las selvas Rugirían su indignación ¿Como hallo una palabra En mi idioma o en otro Que describa al que osa Empañar el más puro cristal? Porque el chacal es chacal La hiena es hiena Y las fieras matan Para comer y sobrevivir Mas... este cuadrúpedo animal Que sin motivo más Que un enfermizo apetito sexual Hiere y lastima lo más tierno que hay Tocar un niño con maldad Besar a un niño con maldad Rasgar la inocencia Los sueños legítimos destrozar Romper la ingenuidad Hacer a un ángel llorar No lo hace ni el más feroz animal Solo el hombre es capaz De este crimen atroz Que ninguna otra criatura puede cometer Solo el hombre, maldito engendro Sombra de Satanás Un pedofilo no merece Ni un poquito de piedad Un ladrón puede tener Razones legítimas para robar Un asesino por una rabia imparable Puede sus manos manchar Pero un pedofilo Aunque luz...

 Por Marta Luz Manríquez Morales   Llueve Llueve intensamente y a mi hijo no le gusta la lluvia. Pequeño- le digo con las voces de otros u otros le dicen con mi voz- la tierra tiene sed. Durante el verano el ardiente sol doró su suave piel. Durante el verano hubo una eclosió n de  frutas, aromas y sabores. Durante el verano el moscardón tu nombre aprendió y la abeja hizo  dulce su miel. Ahora la tierra quiere reposar y beber. ¿ Quién le da a la Tierra a beber ?  -El cielo, las nubes , los ojos de los ángeles- dicen las voces de ayer. y sigue lloviendo y mi niño que ama al sol deja de llorar  -Prométeme que volverá a salir el sol - El sol volverá. y la lluvia de sus ojos deja de caer. Afuera no para de llorar.

Por Marta Luz Manríquez Morales La definición de poetas "malditos", término usado por primera vez por el francés Paul Verlaine en su libro "LES POÈTES MAUDITS "  y que agrupa a poetas como Arthur Rimbaud, Stèphane Mallarmé, Auguste Villiers de L isle -Adam, Marceline Debors-Valmore y "le Pauvre Lilien" (anagrama del propio Paul Verlaine) nos habla de aquellos que escriben en forma libre, rechazando tanto la normativa de las artes como las reglas y costumbres sociales. El término "MALDITISMO " fue tomado de Charles Baudelaire, otro maldito en sus "Flores del mal". Con el tiempo se extendió el término hacia otras artes, incluso las pláticas y otros recibieron el apelativo, John Keats y Edgard Allan Poe, por ejemplo. Los malditos, dicho sea de paso, yo lo soy, viven una existencia atormentada, no obtienen en vida el reconocimiento a su obra y muchas veces se enredan en una vida bohemia y son víctimas de una...

Por Marta Luz Manríquez Morales No se porqué no te gusta el otoño, Fernando los árboles lloran sus hojas las nubes lloran su lluvia la paleta de Dios pinta las hojas de tonos rojos y amarillos La tierra se prepara para dormir la siesta nos llama a dormir mientras en su seno las semillas descansan esperando el momento preciso para brotar Los pájaros emigran siguiendo al sol los moscardones que domaste en el verano hablan en inglés El aire huele a húmedo gotitas de lluvia danzan el viento coge las hojas que caen y las hace girar en pasos de Ballet o salsa ( eso no lo sé) Todo se vuelve lento la Madre nos invita a sentarnos cerca del fuego a comer castañas y piñones a tomar café caliente a contar historias y añorar el sol no se porqué no te gusta el otoño si cada estación, hijo es pura poesía viviente.

Por Marta Luz Manríquez Morales Clarita Raiman me contaba cuentos para entretenerme. Este me lo contó, pero años después escuché una versión cantada de la boca de una ñañita. Su canto, en su idioma Mapudungún tenía una belleza mística. No sé por desgracia la lengua de la gente de la tierra, pero entendí el sentido de su relato. Antes del mundo, Ngenechén soñó el mundo. Soñó la tierra, el mapu y soñó al mapuche y a los animales y las plantas. Y cantando así los hizo. Entonces los guió a la tierra junto con otros espíritus que participaron en la creación. Y les ordenó que pusieran nombre a todo. Pero Chau-Dios no tiene nombre porque él no tiene miedo de no existir. Y entonces les dio un orden y un equilibrio que seguir. Si el hombre no respeta el orden viene el sufrimiento. Huecufe o wecufu trae desgracia. La tierra no produce, se malogra la cosecha. A la papa le entra tizón. No llueve o llueve mucho. Gente se enferma. Entonces la machi recibe señ...

Por Marta Luz Manríquez Morales Navegando por el mar de mi ojo izquierdo va el barco encantado del Pirata Tuerto En realidad el Pirata no es pirata ni es tuerto pero hincha bandera negra con calavera y huesos en mi ojo izquierdo Está casado con una sirena de pelo rojo y ojos negros y no roba ni oro ni plata se limita a hundir barcos japoneses balleneros Porque ama el canto de las ballenas y proteje a los lobos marinos de un pelo cuida a las focas bebé y agarra a palos a los cazadores de animales indefensos Brillite Bardot es la capitana de su barco de bandera negra con calavera y dos huesos y el valiente y tierno pirata que no es pirata ni es tuerto defiende a la fauna marina dentro de mi ojo izquierdo Fernando Andrés me pregunta ¿ y qué hay en el ojo derecho ?

Por Marta Luz Manríquez Morales Cuando cae la tarde, el anciano narrador de la tribu se sienta rodeado de jóvenes en torno a la fogata. Su voz se vuelve muchas voces... son los ancestros que vuelven a hablar por su boca. ¿Han escuchado alguna vez la voz del hermano Búho? Su grito es una pregunta:  who? (¿ quién eres tú?) Porque el Búho no es un simple pájaro. El Búho es el guardián de LOS DOS MUNDOS.  El habita la noche y lo encuentran sobre todo en los cementerios. El Búho vela tanto el mundo de los Muertos como el mundo de los Vivos. Está para vigilar que no se mezclen porque la línea que los separa es más delgada que un cabello humano. Muchos que reposan quieren conversar con los que todavía caminan sobre la faz de la tierra y muchos que viven buscan a sus ancestros para aprender de ellos. Pero no todos pueden cruzar la frontera. Deben ser dignos. Tener corazón puro y buenas intenciones . El que los evalúa es el Búho. Por eso pregunta: who...