El clan de las Cicatrices

Por Marta Luz Manríquez Morales

Los poetas somos un clan disperso por el mundo, un clan dentro de una tribu también dispersa ...los artistas . Somos el Clan de Cicatrices, esas heridas invisibles a primera vista pero que nos lleva a reconocernos en cualquier país donde estemos . No importa nuestra raza , credo o nacionalidad , esos son azares , somos el clan de desterrados que vaga buscándose con los suyos.

Franco Ibañez habló una vez durante una larga noche de poesía y vino sobre esta extraña condición de los artistas , dijo que eramos como cachorros en una fría cueva que sentíamos miedo de estar solos y nos arrimabamos a los otros cachorros para sentir su calor y su presencia y estar más seguros. En todo lugar del mundo dos poetas, dos artistas se reconocen y aunque no hablen el mismo idioma o sean de distinta raza , inmediatamente se acercan al otro y lo auxilian en lo que sea . Lo llevan a sus casas , sus talleres, los bares o cuchitriles que frecuentan , lo incorporan a su vida como si se hubieran conocido de siempre . Parecen olerse desde lejos y se aproximan maravillados de encontrarse , como dos perros criados en la misma perrera que se topan casualmente al cabo de unos años y vuelven a menearse mutuamente la cola, a olerse el trasero a mordisquearse con afecto.

Esto es cierto ....estemos donde estemos un poeta reconoce a otro poeta y lo acoje . Lo saben quienes vivieron el exilio. Lo saben llos becarios que llegaron a un país desconocido , los que viajan a un concilio al otro lado del planeta sin conocer a nadie .

Sabemos que somos los desterrados, que en todo tiempo y lugar la sociedad nos mira por lo menos con desconfianza . Que somos ovejas negras en nuestras familias y comunidades, los dardos del cura siempre van diriguidos a nosotros , se piensa lo peor siempre de cada uno de nosotros y de lo menos que nos tildan es de irresponsables . Hasta hay teorías que sugieren que los artistas somos enfermos mentales y realmente a estas alturas no lo dudo ....miren lo que la cordura ha hecho con el mundo ...prefiero ser una loca inofensiva

Hace unos años en Huaipén , en la provincia del Bio-Bio , Miguel Ángel Manosalva y yo fuimos llevados a una escuelita muy pobre a compartir con los niños en el marco de un encuentro nacioanal de poetas.Allí los niños tenían una idea muy divertida de lo que eran los escritores . Para ellos eran personas muertas hace mucho tiempo o seres muy viejitos que vivían en una suerte de biblioteca rodeados de libros polvorientos , sentados frente a una máquina de escribir o una computadora , bebiendo café o vino y fumando sin parar un apestoso cigarro.

Para ellos fue una sorpresa ver a dos personas relativamente jóvenes , sin el cabello completamente cano , que comían, reían y jugaban con ellos a la pelota .Más aún que hubiera poetas mujeres, su único referente era Gabriela Mistral y yo no me parecía en nada a ella.Nos miraban asombrados ....eramos de carne y hueso.

A menudo el mundo olvida ese hecho. Somos personas que viven intensamente y ven el mundo de otra forma, somos más sensibles, tenemos otra forma de vida interior , pero somos reales , con historias personales , muchas batallas vividas y enormes cicatrices .

Abrazando a los hermanos poetas que acudieron a mi convocatoria en mi pueblo, sentí que me reintegraba a mi clan perdido . Que estabamos sentados en círculo en torno a una hoguera , mientras el chamán invocaba a los dioses y comíamos y bebíamos alimentos rituales . Sentía sentados con nosotros a los poetas muertos y que todos eramos una enorme familia reunida por mágicos momentos en un tiempo sin espacio ni tiempo.

 

Imagen: ©Aguirre